Paula Dorten

Mein Daumennagel hinterlässt ein Brennen auf meiner Zeigefingerkuppe. Ich habe das Gefühl, das Brennen würde zu Flammen werden und die Flammen zu Hitze, zu unbeständiger, die die oberste Hautschicht meines Zeigefingers dahinschmelzen lässt. Ich habe das Gefühl, dass mein Daumennagel ein anderes Muster in die Rillen meiner Fingerkuppe schabt. Ich habe Angst, dass mein Fingerabdruck dahinschmilzt und die Schnecke aus zarten Rillen von meinem Finger rinnt und zu Boden tropft. Die ganze...

„Auf geht‘s!“, sagt Sie, „Auf geht‘s! Auf geht‘s zu den blauen Felsen, mit dem lila Moos bewachsen, voller kleiner, großer Sträucher. In Gelb, fast schon grün. Der Blütenstaub orange.“ „Wo bleibt das Rosarot?“, fragt das kleine Sie. „Der Fluss ist weiß“, sagt Sie, „die Erde braun wie bei uns.“ „Wo bleibt das Rosarot?“, schreit das kleine Sie mit Krokodilstränen. Nichts sagt Sie. Das große Sie sagt einfach nichts. „Auf geht‘s, süßes...

Ich schaue ihr nach. Ich will wegschauen und tun, als wäre sie wie wir. Aber ich kann nicht. Ich bin entsetzt und fasziniert, dass man ausschauen kann wie sie. Glücklich, dass ich nicht ausschaue wie sie. Ich will meine Augen abwenden, meinen Blick loseisen, weil ich glaube zu wissen, wie schlimm es ist. Doch er bleibt an ihr haften wie eine Klette im Fell eines Hundes. Eigentlich sollte ich dorthin zurück, wo ich hergekommen bin, aber ich gehe eine Schlaufe, mache einen Umweg, um mich zu...